Sob o signo de seu nome

Pois quando fugi
(ou quando me expeliu pra noite fria)
soube que nasci embriagado,
que estava condenado.

Por isso, os passos cruzados e o sangue de vinho,
a alma colorida e a mediocridade vomitada na mesa.
O esquecimento e a alegria. A mentira. O desejo.

Sim,
no armário de coisas antigas
os poemas que me cravastes são dados por perdidos.
Mas ressurgem, letra por letra,
quando sua figura me assombra,
até formarem estrofes, imagens, novenas.

E enquanto invento seu nome, me doem os lábios,
me sagram as coxas, me cora a face –
um fio de prazer brota de dentro dos ossos, e
espalha-se sob seu domínio.

Hipnotizado,
me reencaminho ao eterno ninho,
onde o sonho me tira o sono,
e inocentemente brinco.


Sei que você não existe.

"Se você for
exatamente como imagino,
igualzinho aos meus sonhos,
eu vou embora.
Detesto desmancha prazeres"

Marta Medeiros

Deveras sente

Deveriam eliminar os corações poetas. Deveriam instituir algum respeito, algum segredo, algum lugar sagrado – lembrar da calma oceânica que periga estourar os tímpanos ou dos jardins e flores que podem derreter os miolos – que se volte contra eles e os revele criminosos. Caça a esses fingidores! Deveriam usar o silêncio, esse barulho mentiroso de sentimentos.
Ensinássemos pisar sobre os corações até que eles virassem uvas, e nós nos faríamos de vinho. Sangue sussurrando verbos fermentados. Chupar a morte para depois então comê-la e ser comido. Lamber cada gota que escapar da vida, e devanear abrigos. Saber-se extremamente sozinho e escolher o lado errado. Quebrar as pernas e pedir cuidado.
Coração poeta veio ao mundo para ser violento e violentado nesse teatro do amor, seu gosto por inventar histórias e sofrer. Suas máscaras que criam raízes, seu desejo doente em seduzir, sua inocência perversa cantando ‘água de beber, camará’. Suas vítimas. Deveriam acabar esquartejados, expostos em praça pública, denunciados em horário nobre, ‘são falsos, vergonhosos; eliminem esses contraventores!’.
Eu bem sei o estrago desses monstrinhos sonhadores, são exageradamente sinceros, vivem conflitando. Adulteros, infectam nosso cortex com açucar sal e pimenta. Deveríamos prender, enjaular esses corações que batem punheta, eles e seus amadores. Todos uns loucos sado-masoquistas! Brincam com seus donos. Destruam esses tradutores! Inauguremos uma nova guerra!
Posso até imaginar, a cidade se agitando, as mocinhas se enfeitando, as mães de preto, aquele vento vazio varrendo a rua, a molecada correndo atrasada e gritando, ‘acharam mais um coração fingido’.
Então eu, todo coração, ciente do meu mau, caminharia até a praça, e de braços abertos me entregaria em versos, terminado com um ‘por favor, me livrem de tanta fantasia, sou um pobre escravo da poesia’. Porém os sensores, coerentes com meu mau risonho, mal me ouviriam. Muito menos se preocupariam com meu coração. Eu passaria despercebido. Então gritaria, e nada. Nem Pessoa nem Quintana nem nada. Minha dor não pode ser sentida. Não posso pedir socorro. Sou uma mentira.

Lembranças de Maringá

Maringá,
fica seu aspecto transitório
e eu congelado buscando sol.
Havia me esquecido do seu frio.

Não sei de mim,
nada sei de mim.

Acho que ouvi sua voz na sala escura,
pouco depois de levá-la ao terraço,
mas tive medo. Depois voltei ao corredor,
e ainda escorre o mesmo cheiro de musgo.

Há blocos de salas escuras onde eu não entro.

Sobre a verdade: cercando... algum rebanho?

A verdade tem pé na fé. Um tipo de barquinho furado de difícil controle, mas necessário para permanecer sobre as águas mais profundas enquanto afundamos deliciosamente. Um equilíbrio impossível, mas ‘mais fácil que trepar em pé na rede’, como diria um antigo professor meu.

É sempre noite em alguns lugares do oceano, águas onde os olhos são postos na lua. Estrelas descem para nadar junto e ficam nos seduzindo, contando segredos que só escutam os que depositam fé. Nisso abrem novos caminhos. É como se fosse um foco da atenção. Quase inocente, indevido.

Verdade é uma palavra. Palavra é uma tentativa de representação. Representação é uma tentativa de fazer presente (e isso é sagrado). Memória permite quebrar a cabeça e juntar representações. Verdade é como um salto qualitativo na memória. É uma lembrança. Mas tem haver também com aproximação da totalidade, abstração, negativo. Se não fosse palavra, seria independente do indivíduo. Verdade não existe.

Por outro lado, verdade tem haver com dia. Então é uma areia quente e fina, de atmosfera direta de luz. Deserto bíblico de tão real, não de mar canto e sereia. Alguém prudente poderia pensar agora: ‘que viagem’, querendo desmoronar tudo. Enquanto, pelas costas, alguém com a faca: ‘que postura mais autoritária do pensamento, inventando um mundo que não existe!’, e uma mocinha de patins passaria sorrindo a morte da verdade. ‘Estamos livres!’.

Alucino o fim da verdade, a morte do tempo. Mas isso pressuporia sua realização. Ou seja, olhos fixos para reparar o monstro. E não simplesmente instituir que o monstro não existe. Ele está para todos nós, cotidianamente. Tenho medo desse deserto sem sol, seus sem números de miragens, de onde a palavra se abre.

Verdade é uma palavra-alucinação (tudo bem... toda palavra alucina). Do deserto ela brinca de teatros, simulados e gêneros. Mas simplesmente é. Por isso dizer que a verdade existe antes da palavra, diria até – e numa altura dessas vocês já não devem me levar tão a sério – antes do humano. Por isso, dentre outras coisas, ela às vezes aparece autoritária. Pede para entrar só pra fingir considerações. E quando encontra alguma voz que a anuncie, se revela dona do todo. Podem até haver outras sugestões, mas é ela quem determina.

Relativizar, fazer relações, buscar o novo, reparar o diferente – ótimo! E a gente vai construindo como se fosse um castelo de parâmetros, no mundo humano, onde o sol e a lua são postos em movimento. A verdade é, quase, de mundo parado: alucinado e sagrado. Mas será que por isso mereça ser banida do nosso linguajar cientifico? Ser caçoada em congressos?

Quase todos sabemos que verdade é uma mentira. Mas não deveríamos deixar a criança vazar com a água do banho – ainda mais se a criança ainda nem nasceu ou nasceu precoce. Carece cuidado, reflexão: se não pensamos em verdade, falamos em mentira? Espelho, sim e não, certo e errado, ... Daí talvez alguém atualizado dissesse: ‘é preciso um novo vocabulário para entender o mundo pós-moderno’, se referindo (mesmo sem saber) ironicamente ao meu barquinho furado. No que eu, humildemente, maturaria, ‘estão colocando o carro na frente dos bois’, e resmungaria ‘pós-moderno...’ em algum suspiro de quem já ta cansado.

Ato final: cena única.
Uma mulher de grande sabedoria dizendo sobre o traumático, sobre a impossibilidade de digerir, comunicar. E então vomitava e tornava a comer tudo, até que fizesse algum sentido. Frágil, de cartas e cifras. Fazia tudo isso sem tirar da cara um semblante de paz, e nos sorria.

preserve seus amigos

Eu não quero fazer nada!
Não quero ler livros,
escutar música,
ou escrever.
Quero silêncio e paz.

Não, eu não quero sorvete de chocolate.
Não quero ser criança, beijar tua boca e amar.
Quero apenas a chance de existir e ser feliz.

Sinto não querer nem vento nem mar.
Perdem a importância
o Corinthians, o Capitalismo, Jesus Cristo.
Objetos sagrados quebram no chão,
como Chico e Tom.

E eu só quero não morrer triste doente pobre e sozinho, cheio de feridas amargas –
como às vezes pintam meus fantasminhas:

O inferno seria a vida sem amigos.

Dez prás três

Que dificuldade reside nesses olhos tristes?
Que acaso calou seu refrão?

Entranhas que te amarram,
quando colocardes à tona esses grilhões
dirás o que já sabes:
a luz não elimina a escuridão.

Então, braços dados,
força e coragem!

Sei que choras na chuva lamentando sua solidão.
E quando encontra alguém tranqüilo,
pronto pra te deixar calado,
dizes não.

Que recusa insistes que não podes abrir canção?

Às vezes você não passa de uma alma sebosa,
um desarranjo, um desperdício de tempo.
Sem força de vida, longe de ser um espírito-livre,
feito aqueles fortes bonitos e aventureiros que às vezes a gente vê por ai.

Numa imagem:
um quadro desprezível,
uma pintura entediante,
uma fissura que apaga.

Por acaso estás quebrado?
Vendeu-se?
Masturba-se na ferida?

Qual loucura sustenta?


Vamos,
se alegre!

A vida é imensa...